Me llamo Lucía Moreno, y durante ocho años fui el “plan de respaldo” de Javier Salas. Cuando lo conocí en Valencia, él era encantador, pero vivía al límite: alquiler atrasado, nevera vacía y una lista infinita de “proyectos” que nunca cuajaban. Yo trabajaba en marketing para una firma de mobiliario y, sin darme cuenta, empecé a pagar lo que él no podía: su renta, su teléfono, sus comidas, incluso sus cursos “para despegar”. “Solo es un bache”, me repetía. Y cuando fallaba, ahí estaba yo: rehaciendo presentaciones, corrigiendo correos, llamando a clientes para salvarle la cara.
El año pasado, todo cambió. Javier consiguió un puesto en una consultora potente, y en seis meses ya se movía como si fuera intocable: relojes caros, cenas en sitios donde yo antes miraba la carta con culpa, y esa sonrisa nueva, más fría. Una noche, en un evento, me dejó sola frente a un grupo de colegas y se fue con una chica de pelo negro, Marta, que se reía tocándole el brazo. Al volver a casa le pregunté: “¿Qué fue eso?”. Javier ni levantó la vista del móvil. “No exageres, Lucía. Ahora tengo que cuidar mi imagen.”
Dos semanas después, llegó el golpe. Estábamos en la cocina, yo con la compra en la mano, cuando él tiró un sobre sobre la mesa. “Firmas y ya”, dijo. Vi el título: demanda de divorcio. Sentí que el suelo se iba. “¿Por qué?”, alcancé a preguntar. Él se encogió de hombros como si hablara del tiempo. “Porque ya no me sirves. Fuiste… un peldaño temporal.”
Me ardieron los ojos, pero no lloré. Me quedé quieta, respirando despacio, con una calma rara que me dio miedo a mí misma. Javier sonrió con desprecio, seguro de que yo suplicaría. En vez de eso, dije bajito: “Vale.”
Esa noche abrí mi portátil y revisé años de correos, carpetas y mensajes. Lo que encontré no era solo una traición: era una bomba. Y supe exactamente cómo y cuándo encenderla. El día de la audiencia, mientras Javier se arreglaba la corbata con aire triunfal, yo apreté en el bolsillo un USB y pensé: Hoy se acaba tu teatro.
PARTE 2
La audiencia fue en un juzgado del centro, con pasillos blancos y bancos fríos. Javier llegó impecable, escoltado por su abogado, sonriendo como si el resultado ya estuviera escrito. Yo entré con mi carpeta, tranquila por fuera, aunque por dentro me temblaban las manos. La jueza, Pilar Aranda, tenía una mirada afilada, de esas que no se impresionan con trajes caros ni con discursos ensayados.
El abogado de Javier comenzó con una historia limpia: “Mi cliente prosperó, el matrimonio se deterioró, y desea una separación justa.” Javier me miró de reojo, como diciendo no tienes nada. Yo levanté la barbilla. Cuando me tocó hablar, no me extendí. Solo dije: “Señoría, lo que él llama prosperar tiene un origen.”
La jueza frunció el ceño. “¿Qué quiere decir, señora Moreno?”
Saqué el USB. “Pruebas documentales.” El abogado de Javier se levantó, indignado: “¡Objeción! Eso no está en el expediente.” Yo respondí sin elevar la voz: “Lo está desde ayer, con acuse de recibo.” La secretaria confirmó el registro. La jueza hizo un gesto: “Entréguelo.”
Caminé hasta la mesa con pasos firmes, sintiendo la mirada de Javier clavada en mi nuca. Cuando volví a mi asiento, él susurró con una sonrisa venenosa: “¿De verdad crees que puedes ensuciarme? Vas a quedar como una loca.” Yo lo miré y contesté: “Solo voy a dejarte hablar… a ti mismo.”
La jueza conectó el USB al ordenador del tribunal. En la pantalla apareció una carpeta: “Propuestas_Clientes / Audios / Correos”. Abrió el primer archivo: un audio con la voz de Javier, grabada sin que él lo notara durante una videollamada que yo había archivado por trabajo. Se oyó claro:
“Lucía hace todo. Yo solo firmo. Que crea que es equipo, así no pregunta.”
Javier se enderezó, pálido. El abogado intentó intervenir, pero la jueza levantó la mano. Siguió otro audio:
“¿La campaña? La copié de una presentación vieja. Nadie revisa. Y si sale mal, le echo la culpa a ella.”
Hubo un murmullo en la sala. La jueza abrió después un documento con marcas de edición: mis archivos originales, fechas, cambios, y la comparación con los entregables que Javier presentó como suyos en la consultora. Incluso había mensajes de Javier a Marta: “Cuando cierre el ascenso, la dejo. Solo necesito que firme el divorcio rápido.”
Y entonces pasó lo inesperado: la jueza se llevó la mano a la boca y soltó una carcajada breve, incrédula, al leer una línea donde Javier presumía: “Soy un genio; ella ni entiende lo que hago.” Lo dijo con tal arrogancia y torpeza que la escena rozaba lo ridículo. Javier tragó saliva; la sonrisa se le murió en la cara.
PARTE 3
El silencio que vino después fue pesado, como si el aire se hubiera vuelto más denso. La jueza Pilar Aranda dejó de reír y su mirada se endureció. “Señor Salas, ¿reconoce su voz?” Javier abrió la boca, pero no salió nada coherente. Su abogado intentó rescatarlo: “Señoría, esas grabaciones—” Ella lo cortó: “Las valoraré conforme a derecho. Ahora quiero explicaciones.”
Javier se giró hacia mí con los ojos rojos de rabia, buscando intimidarme. “Lucía, esto es bajo.” Yo me mantuve firme. “Bajo fue usar mi trabajo, mi dinero y mi paciencia como escalera. Bajo fue llamarme peldaño.”
La jueza revisó los correos: transferencias del alquiler, pagos de cursos, mensajes donde él me pedía “solo esta vez” y promesas de devolverlo “cuando suba”. También vio las fechas: durante años yo sostuve la casa mientras él vendía una imagen de éxito construida sobre mi espalda. La jueza tomó notas y preguntó por la división de bienes, las deudas y el origen de ciertos ingresos de Javier. Ahí apareció el verdadero miedo en su cara: no era solo el divorcio; era la posibilidad de que la consultora y Hacienda se interesaran por sus “méritos” y sus movimientos.
El abogado de Javier pidió un receso. En el pasillo, Javier se acercó demasiado, sin testigos cerca. “Te vas a arrepentir. Nadie va a querer trabajar contigo si haces esto.” Yo lo miré de arriba abajo, como si por primera vez viera el tamaño real de su ego. “No estoy destruyéndote, Javier. Solo estoy dejando que el mundo vea quién eres cuando crees que nadie escucha.”
Volvimos a sala. La jueza propuso medidas: reparto más justo, reconocimiento de aportes económicos míos, y dejó constancia de indicios sobre apropiación de trabajo ajeno que podrían derivar en acciones civiles. Javier ya no parecía grande. Parecía pequeño, atrapado en su propia historia mal contada.
Cuando todo terminó, salí a la calle y el sol me dio en la cara. No sentí victoria; sentí alivio. Como si por fin devolviera un peso que no era mío. Esa noche, Javier me escribió: “Podemos hablar.” Yo no respondí. Abrí una carpeta nueva en el ordenador: “Lucía / Empezar de nuevo”.
Y ahora dime tú: ¿qué habrías hecho en mi lugar: callarte para “evitar problemas” o mostrar la verdad aunque duela? Si quieres la segunda parte de lo que pasó con la consultora y Marta, comenta “USB” y cuéntame tu opinión.
