Mi hija Lucía me pidió que cuidara a su bebé, Leo, solo una noche. “Mamá, es fácil: biberón, pañal, a dormir”, me dijo con una sonrisa cansada. Yo acepté porque la vi al límite. Llegué a su piso en Vallecas con mi bolso, una novela y esa tranquilidad de abuela que cree que todo se arregla con una manta y una canción.
Leo se despertó a las dos. Lo llevé al cambiador del salón. La casa olía a suavizante y a café recalentado. Mientras le limpiaba, noté algo duro dentro del pañal, pegado entre la capa y el algodón, como si alguien lo hubiera escondido ahí a propósito. Lo toqué con cuidado y sentí papel. Me quedé helada. Abrí el pañal nuevo que aún no había puesto y, con los dedos temblando, saqué un sobre pequeño, blanco, bien cerrado con cinta transparente. No tenía nombre, solo una fecha escrita a boli: “14/03”.
“¿Qué demonios…?”, murmuré. Miré a Leo; él pataleaba ajeno, con sus ojos enormes siguiendo la lámpara. Algo en mi estómago me dijo que no era un error. El sobre estaba demasiado limpio para haber “caído” ahí. Yo no soy una santa, pero tampoco una ladrona. Aun así, lo abrí.
Dentro había dos cosas: una copia de un informe médico con el nombre de Leo y un sello de un hospital, y una hoja doblada con letras grandes: “SI LO ENCUENTRAS, NO DIGAS NADA. GUÁRDALO. NO CONFÍES EN JAVIER.” El papel me ardió en las manos. Javier. Mi yerno. El hombre que siempre me hablaba con amabilidad fría, como si cada frase estuviera ensayada. En el informe vi una línea subrayada: “muestra no coincide con presunto padre”. Mi mente tardó un segundo en encajar lo que eso podía significar.
El aire se me hizo denso. Volví a doblar todo, intentando no hacer ruido, y lo metí en mi bolso. En ese instante, desde el pasillo, escuché el ascensor detenerse. Luego, pasos rápidos en la escalera. Un llavero chocó contra metal. Yo me quedé clavada.
La cerradura sonó: clic. Después otro clic, el pasador. La puerta se cerró con firmeza. Y entonces, desde el recibidor, la voz de Javier, baja y tensa:
—Carmen… ¿está todo bien?
Mis manos se aferraron al bolso. Leo gimoteó. Yo respiré hondo… y oí los pasos pesados acercándose hacia el salón.
PARTE 2
Me obligué a sonreír cuando Javier apareció en el marco de la puerta. Venía sin chaqueta, con la camisa remangada y esa mirada que nunca sabía si era cansancio o control. Se acercó al cambiador mirando primero al bebé y luego, demasiado rápido, a mi bolso.
—¿Lucía no ha vuelto todavía? —preguntó, como si fuera una casualidad.
—No. Me dijo que tardaría —respondí, intentando que mi voz no traicionara el temblor.
Javier dio un paso más. Leo lloró, molesto por el cambio de pañal. Yo lo levanté y lo pegué a mi pecho, como un escudo. El llanto me dio una excusa para moverme: caminé hacia el sofá, lejos del cambiador, lejos de donde el sobre había estado escondido.
—Qué raro… —Javier clavó los ojos en mis manos—. ¿Qué has encontrado en el pañal?
Sentí el golpe de la adrenalina.
—¿Encontrado? Nada. Solo… una etiqueta del paquete, supongo.
Él apretó la mandíbula. Su amabilidad se deshizo por un instante y vi algo más: prisa. Miedo. O rabia.
—Carmen, no me mientas —susurró—. Aquí no se esconde nada “por accidente”.
Yo tragué saliva. Tenía el móvil en el bolsillo, pero si lo sacaba, se notaría.
—Javier, estás nervioso. Si hay algo que te preocupa, se lo dices a Lucía.
Su sonrisa se tensó.
—Lucía no entiende ciertas cosas. Tú sí. Dame el bolso.
El tono no era una petición. Me quedé quieta. La casa estaba en silencio salvo por el llanto de Leo, que iba subiendo de volumen. Sentí que, si gritaba, los vecinos tal vez oirían, pero también temí que él hiciera una locura. Y lo peor: la puerta estaba cerrada con pasador.
—No voy a darte mi bolso —dije, manteniendo a Leo en brazos—. ¿Qué te pasa?
Javier se acercó hasta quedar a un metro. Olía a humo y a colonia fuerte.
—Lo que me pasa es que no te metas donde no te llaman.
Yo di un paso atrás.
—Si esto tiene que ver con el bebé, me llama. A mí sí me llama.
Sus ojos brillaron con un destello frío.
—No es “con el bebé”. Es con lo que alguien dejó para que tú lo encontraras.
Entonces lo entendí: alguien había usado el pañal como escondite porque era el único sitio que Javier no revisaría… o porque lo revisaba demasiado. Me sudaron las palmas.
—Javier, abre la puerta —dije, intentando sonar firme—. Ahora.
Él soltó una risa corta.
—¿Y para qué? ¿Para que salgas corriendo a contarlo todo?
Mi garganta se cerró. Leo lloraba ya con hipo. Yo miré el pasillo, calculando la distancia, la posibilidad de correr con el bebé. Javier interpretó mi mirada y se adelantó, bloqueando el paso.
—No vas a ninguna parte, Carmen. Solo dame el sobre y esto termina aquí.
PARTE 3
Me quedé inmóvil, pero mi cabeza corría. Si Javier quería el sobre con esa desesperación, era porque lo que había dentro lo podía hundir. Y si lo podía hundir, también podía salvar a Lucía… o destruirla. Apreté a Leo contra mí y decidí ganar tiempo.
—Está bien —mentí—. No quiero problemas. Pero primero cálmate. El niño se está asfixiando de tanto llorar.
Javier dudó un segundo. Ese segundo me dio vida. Me moví hacia la cocina con pasos lentos, como si obedeciera.
—Voy a prepararle el biberón —dije—. Tú también deberías sentarte.
Él me siguió, pero no pegado; se quedó en el umbral, vigilando. En la encimera, junto al microondas, vi el cuchillo grande. No lo toqué: no quería que esto se volviera violencia. Abrí el grifo, dejé correr el agua y, con el ruido, metí la mano en el bolsillo y pulsé mi móvil a ciegas. No miré la pantalla. Solo confié en la memoria: llamada rápida a Rosa, la vecina de al lado, la que siempre me había dicho “si algún día necesitas algo, golpea la pared”.
—¿Qué haces? —preguntó Javier.
—Nada. Agua caliente —respondí. Leo seguía llorando, pero más suave, como cansado.
El móvil vibró una vez: señal de que había conectado. No dije “ayuda” en voz alta. Solo dejé el teléfono sobre la mesa, con el micrófono hacia arriba, y seguí con el biberón como si nada. Javier se acercó y, bajando la voz, soltó lo que yo necesitaba oír para entenderlo todo:
—Ese papel es una trampa. Lucía se metió donde no debía. Si eso sale, nos hunde.
—¿Nos? —pregunté, clavándole la mirada.
Él tragó saliva.
—Lo de la prueba… no era para ti. Era para un acuerdo. Para dinero. Para callar bocas.
Yo sentí náuseas. Entonces escuché un golpe suave en la pared del salón: tac, tac, tac. Rosa. Después, pasos en el pasillo comunitario y un timbre lejano, insistente. Javier se giró, alarmado.
—¿Quién es? —dijo.
—No lo sé —contesté, con la voz más firme de lo que me creía—. Pero vas a abrir.
El timbre se repitió. Y ahora, una voz al otro lado, clara:
—¡Policía! Abra la puerta.
Javier palideció. Intentó agarrarme el bolso, pero yo me aparté con Leo en brazos. Por primera vez, vi en su cara que ya no controlaba nada. La puerta se abrió de golpe con un golpe seco y el pasillo se llenó de luz. Yo no lloré; no podía permitírmelo. Solo dije, mirando a los agentes:
—El sobre estaba en el pañal. Y él intentó encerrarme.
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