En mi fiesta de ascenso, el champán ni siquiera había perdido el gas cuando el puño de mi marido cayó sobre mí; después, con la palma, me empujó la cabeza hacia abajo como si no fuera nada. Las risas se quedaron congeladas. La música murió de golpe. Su madre se inclinó hacia mí, con los ojos fríos, y susurró: «Solo Dios puede salvarte». Sus hermanas asintieron, como si dictaran sentencia. Me ardía la garganta, pero mi voz aún funcionaba. Deslicé el móvil bajo la mesa y murmuré: «Bro… sálvame».
La sala del restaurante aún olía a flores frescas y a perfume caro. Había logrado el ascenso por el que trabajé tres años: jefa de equipo en la agencia de logística donde empecé como asistente. Mis compañeros levantaban copas, y el DJ mezclaba una canción ligera que yo había elegido para no incomodar a nadie….
