La sala del restaurante aún olía a flores frescas y a perfume caro. Había logrado el ascenso por el que trabajé tres años: jefa de equipo en la agencia de logística donde empecé como asistente. Mis compañeros levantaban copas, y el DJ mezclaba una canción ligera que yo había elegido para no incomodar a nadie. Me habían insistido en celebrar “como se merece”, y yo quise creer que era una noche limpia, una de esas que guardas como prueba de que todo esfuerzo tiene sentido.
Javier, mi marido, llegó tarde. Traía esa sonrisa que usaba frente a los demás, perfecta y hueca, y me abrazó por la cintura como si me reclamara. “Mi campeona”, dijo, y varios aplaudieron. Noté el olor a whisky en su aliento cuando me besó la mejilla. Su madre, Doña Mercedes, y sus dos hermanas, Lucía y Ana, estaban ya sentadas cerca del centro, como jurado. Ellas nunca ocultaron que mi ascenso les parecía una falta de respeto: para ellos yo debía ser “apoyo”, no protagonista.
Brindé y agradecí. Conté, breve, el proyecto que había salido bien. Quise mencionar a mi equipo. Javier interrumpió con un chiste sobre “mi jefecita” y la mesa rió por inercia. Yo sonreí también, por reflejo, aunque por dentro me tensé. Cuando el camarero sirvió champán, Javier tomó mi copa antes que yo, la alzó y dijo: “Por ella… y por quien manda en casa.” Más risas, más palmadas en la espalda.
El champán ni siquiera había perdido el gas cuando sentí el golpe. Su puño aterrizó seco en mi sien, tan rápido que mi mente tardó un segundo en entender que era real. La copa cayó, cristal y burbujas en el mantel. Luego su palma me empujó la cabeza hacia abajo, como si yo no pesara nada, como si fuera un objeto que se acomoda. La risa se cortó en el aire. La música murió en una transición absurda. Alguien dijo mi nombre en voz baja.
Levanté la vista y vi a Doña Mercedes inclinarse, sin sorpresa, con los ojos fríos. “Solo Dios puede salvarte”, susurró. Lucía y Ana asintieron, lentas, como si dictaran sentencia. Me ardía la garganta, pero mi voz aún funcionaba. Con la mano temblorosa deslicé el teléfono bajo la mesa y, sin mirar la pantalla, murmuré: “Bro… sálvame.”
No esperé a que nadie reaccionara por mí. Esa frase, “Bro… sálvame”, salió más firme de lo que me sentía. Escuché el mensaje enviado y el zumbido de mi propio pulso. Javier aún tenía la mano en mi nuca; lo aparté con un movimiento corto y me incorporé despacio. La agencia entera, mis compañeros, las parejas, los camareros: todos miraban, pero parecía que nadie tenía permiso para moverse.
“¿Estás bien?”, preguntó Clara, mi mentora. Su silla chirrió al levantarse. Yo entendí que, si discutía allí, él recuperaría el control. Respiré hondo. “Me voy”, dije, mirando a mi jefe, Álvaro, para que lo recordara. Él tragó saliva y asintió.
Javier soltó una carcajada falsa. “No dramatices, Paula”, dijo alto, para que sonara a broma. Su familia lo respaldó con silencio; Doña Mercedes se persignó como si yo fuera el problema. Tomé mi bolso, pero mi mano no encontraba las llaves. Entonces el móvil vibró: mi hermano Diego. “Estoy cerca. Sal ahora. No discutas.”
Caminé hacia la salida sin correr. En la puerta, Javier me agarró del brazo, lo justo para recordarme la jaula. Me giré y, sin gritar, dije: “No me toques.” La frase hizo más ruido que el golpe. Álvaro se acercó por fin. “Javier, déjala”, ordenó. Javier soltó mi brazo, molesto de que otro hombre le pusiera límites, y yo tuve náuseas por lo conocido de esa lógica.
Afuera, el aire de la noche me golpeó la cara como agua fría. Diego apareció con la puerta del coche abierta. No me preguntó nada. Me cubrió con su chaqueta y miró mi sien inflamada. “Hospital”, dijo. Yo quise negarme, pero la frase “Solo Dios puede salvarte” me seguía taladrando como una excusa para que nadie interviniera.
En urgencias me atendieron rápido cuando Diego mencionó “agresión”. Una enfermera, Marta, me explicó el parte de lesiones y me ofreció contactar a trabajo social y a la policía. Firmé con mano insegura, pero firmé. Clara llegó con el contacto de una abogada, Sofía Ríos, especializada en violencia de género.
Esa madrugada no volví a casa. Dormí en el sofá de Diego, con una bolsa de hielo y la vergüenza intentando colarse en mi cabeza. Pero cada vez que pensaba “quizá exagero”, recordaba el silencio del salón y el asentimiento de sus hermanas. No era una discusión: era un sistema. Y yo ya había abierto la puerta de salida, aunque aún me temblaran las piernas.
A la mañana siguiente, Sofía me recibió en su despacho con una libreta y una mirada directa, sin lástima. “Lo primero es tu seguridad”, dijo. Me habló de órdenes de protección, de cómo guardar pruebas y de no borrar mensajes antes de copiarlos. Yo, que en el trabajo podía liderar reuniones con veinte personas, me sentía torpe con algo tan básico como decidir qué recoger de mi propia casa. Sofía lo resumió: “La confusión es normal. El control se rompe de golpe.”
Volvimos al piso con Diego y dos agentes. Javier no estaba, pero su presencia se notaba: cuadros elegidos por él, espacios medidos. Metí en una maleta documentos, medicinas y la foto de mi padre. En la cocina vi la lista de compras de la semana y me dio una risa amarga por lo cotidiano de todo. Diego me apretó el hombro. “Uno a uno”, murmuró.
En comisaría conté lo ocurrido sin adornos. El parte médico ayudó, y también el testimonio de Clara y de Álvaro, que aceptaron declarar lo que vieron. Cuando me enteré, me temblaron las manos: no por gratitud, sino por la claridad de saber que el silencio también se puede romper.
Javier intentó llamarme esa tarde. Primero suave: “Perdóname, fue el alcohol.” Luego amenazante: “Te vas a arrepentir.” Y remató con la carta de siempre: “Mi madre dice que reces.” No contesté. Guardé capturas. Sofía me enseñó una única respuesta, si hacía falta: “No me contactes. Cualquier comunicación será por vía legal.” No era frialdad; era un muro.
En el trabajo pedí una reunión con Recursos Humanos. No quería que mi ascenso se convirtiera en rumor. Conté lo esencial, presenté el parte y expliqué que podría necesitar horarios flexibles por trámites. Me escucharon mejor de lo que temía. Álvaro, todavía avergonzado, dijo: “Lo que pasó no tiene excusa.” Esa frase me devolvió algo que creía perdido: mi noche era mía, aunque la fiesta se hubiera manchado.
Pasaron semanas. Hubo insomnio, pero también pequeñas victorias: cambiar cerraduras, abrir una cuenta a mi nombre, volver a cocinar sin pedir permiso. Un día, al firmar la solicitud de medidas, noté que mi voz ya no temblaba. No era épica; era práctica.
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