Planeaba usar el vestido de novia de mi difunta madre para honrar su memoria. Pero en la mañana de la boda, mi celosa madrastra tiró la valiosa herencia, llamándola “trastos viejos”. No tenía idea de que mi padre había escuchado todo y ya se estaba asegurando de que lo lamentara.
Siempre soñé con casarme con el vestido de novia de mi madre, un tesoro que había protegido durante dieciséis años. Mi madre, Mila Fernández, murió cuando yo tenía once años, dejando tras de sí su voz suave, el aroma a lavanda y ese vestido guardado cuidadosamente en una caja de cedro bajo su cama en…
