La iglesia de San Martín, en las afueras de Valencia, brillaba con luces cálidas que se reflejaban en los ventanales antiguos. Los invitados hablaban en voz baja, ajustándose las chaquetas mientras la música del cuarteto llenaba el aire. Yo sostenía la mano de mi hija Lucía, de diez años. Sus dedos estaban fríos; los míos temblaban sin razón aparente.
Mi esposa, Alba, había muerto cinco años antes en un accidente en la autopista A-3. El golpe, el fuego, la llamada de la Guardia Civil… todo estaba grabado para siempre en mi memoria. Yo mismo la reconocí en el hospital. Yo mismo organicé el entierro. Desde entonces, la vida había sido una lenta reconstrucción: llevar a Lucía al colegio, cocinar lo justo, trabajar en el taller mecánico y evitar mirar demasiado tiempo la habitación vacía de Alba.
Aun así, hoy debía ser un día alegre. Mi mejor amigo desde la universidad, Mario Aguilar, se casaba por fin. Había sido un apoyo inquebrantable para mí y para Lucía. Arreglaba cosas en casa, pasaba los domingos con nosotros, incluso venía a las reuniones del colegio cuando yo no podía. Le debía más de lo que podía decir.
La música cambió. Todos se pusieron de pie. La novia apareció por el pasillo con un vestido elegante y un velo largo que cubría su rostro. Al principio no pensé en nada. Pero la forma en que movía los hombros, la manera en que sujetaba el ramo, incluso la inclinación leve de la cabeza… algo me pinchó en el pecho. Un recuerdo, un hábito, un gesto que conocía demasiado bien.
Mario levantó el velo.
Y el mundo se detuvo.
Era Alba.
No alguien parecida. No un simple parecido físico. No una sombra del pasado. Era ella: los mismos ojos verdes, el hoyuelo en la mejilla izquierda, e incluso la pequeña cicatriz encima de la ceja que se hizo cuando tenía diecisiete años al caerse de la bici.
Sentí que mi respiración se rompía.
“Papá… ¿por qué mamá se va a casar con el tío Mario?”, preguntó Lucía, sin entender.
Me quedé helado, incapaz de responder.
La ceremonia terminó y yo seguía allí, inmóvil, tratando de convencerme de que la mente me estaba traicionando. Pero no era así. En el banquete, alguien mencionó su nombre: Sofía Benet, nacida en Zaragoza, residente en Bilbao, recién llegada a Valencia por trabajo.
Pero su risa, su manera de mirar a Lucía desde lejos… era Alba.
Esa noche no dormí. Y a la mañana siguiente contraté a un investigador privado.
Porque si esa mujer no era mi esposa…
Entonces alguien me había mentido durante cinco años.
El investigador, Héctor Salvatierra, era un exinspector de la Policía Nacional. Metódico, discreto y extremadamente escéptico. Cuando le conté mi historia, frunció el ceño, pero aceptó el caso sin hacer preguntas innecesarias.
Cuatro días después, me llamó para reunirnos en una cafetería cerca del puerto. Llegó con una carpeta gruesa bajo el brazo.
“Todo es completamente legal”, dijo mientras la abría. “Certificado de nacimiento, estudios, historial médico, contratos de trabajo… Nada fuera de lo normal.”
Su voz, sin embargo, tenía un matiz extraño.
“Pero hay algo que no encaja”, añadió.
Sacó dos fotografías: una de Alba a los diecinueve años y otra de Sofía a la misma edad.
Era imposible explicar lo que veía. No era un parecido. Era la misma persona en dos vidas diferentes.
“Esto no ocurre porque sí”, murmuré.
Esa noche, removí todas las cajas viejas que tenía guardadas en el trastero. Y encontré algo que creí perdido: una carta sin abrir, dirigida a Alba Benet. Benet… el mismo apellido que Sofía.
Las manos me temblaban. No la abrí. Aún no.
Un día después, Mario nos invitó a cenar a él y a Lucía. Acepté, aunque mis nervios estaban a punto de estallar. Durante la cena, pedí hablar con Sofía en la cocina.
“¿Quién eres realmente?”, pregunté con la voz rota.
Ella apretó los labios.
“Soy Sofía. No soy Alba.”
“Entonces explica por qué tienes su cicatriz, su forma de reír, su forma de mirar a mi hija.”
Sus ojos brillaron, pero se negó a decir más.
Esa noche, al llegar a casa, por fin abrí la carta. Era la letra de Alba, sin duda alguna.
Si algún día ocurre algo, hay verdades que quizás nunca llegues a conocer. Verdades que yo quise contarte, pero no pude. Ojalá algún día me perdones.
Y al final, solo una frase:
“Pregúntale a mi hermana.”
Me quedé helado. Alba siempre insistió en que era hija única.
A la mañana siguiente, conduzco hasta casa de Mario. Cuando abre, no espero ni un segundo.
“Dime la verdad.”
Mario baja la mirada. Sofía aparece detrás de él, con lágrimas acumulándose.
“Alba me pidió guardar silencio”, dice Mario.
“¿Por qué?”
Sofía respira hondo.
“Porque Alba no murió como tú crees.”
El suelo pareció moverse bajo mis pies.
“Explícame.”
“Primero tienes que saber quién era nuestra madre. Y por qué Alba tenía miedo.”
Apreté los dedos.
“¿‘Nuestra’ madre…?”
Sofía asiente.
“Alba y yo éramos gemelas.”
Sofía habló con la voz apagada, como si cada palabra le costara un pedazo del alma.
“Fuimos separadas al nacer. Nuestra madre biológica tenía problemas graves… adicciones, violencia, deudas. Servicios Sociales nos sacó de allí y terminamos en familias distintas.”
Tragué saliva. Alba nunca mencionó nada. Ni una pista.
“Nos reencontramos a los veinte años”, continuó Sofía. “Alba tenía miedo de que su pasado te hiciera pensar que la amabas por compasión. Así que me pidió no contar nada.”
Mario agregó, con un hilo de voz:
“Ella confiaba en mí. Y me pidió protegeros a ti y a Lucía si algún día pasaba algo.”
“¿Algo como qué?”, pregunté.
“Como que un hombre de su familia biológica la encontrara”, dijo Sofía. “Un tipo violento. La amenazaba. Alba nunca quiso involucrarte. Decía que tú y Lucía erais su vida entera.”
Mi corazón latía en los oídos.
“Cuando ese hombre volvió a aparecer, Alba decidió desaparecer. Me pidió ayuda. Yo accedí. Ella planeó la salida. El coche… El accidente iba a ser la forma de cortar todo,” dijo Sofía.
“No podía dejar que muriera”, añadió Mario, “pero tampoco podía contradecirla. Era la única manera de que ese hombre dejara de buscarla.”
Me apoyé en la pared.
“Entonces… ¿quién estaba en el coche?”
Sofía levantó la mirada.
“Yo. Me puse su abrigo. Su anillo. Perdí el control del coche a propósito, como ella pidió. Casi muero. Y cuando desperté en el hospital, Alba ya se había ido.”
Mi garganta ardía.
“¿Y Alba? ¿Dónde estuvo estos años?”
Sofía cerró los ojos.
“En Galicia primero. Luego en Portugal. Huyendo. Pero el año pasado… se enfermó. Cáncer. No quiso llamar. Decía que no quería volver a destrozarte.”
Un silencio largo cayó en la sala.
Sofía lloraba sin esconderse.
“Antes de morir, me pidió que buscara a Mario. Que intentara vivir una vida normal. Yo no vine a reemplazarla. No quería causarte daño.”
Lucía entró despacito al salón. Miró a Sofía como si viera algo que no comprendía del todo.
“¿Tú eres… como una parte que quedó de mamá?”, preguntó.
Sofía sollozó y la abrazó.
“Algo así, cariño.”
Yo me senté. No perdoné de inmediato. Pero empecé a entender. Empecé a aceptar que Alba no nos abandonó: nos salvó.
Con el tiempo, las heridas se cerraron. No del todo, pero lo suficiente para seguir adelante sin perder a Lucía en la sombra del pasado.
A veces, el amor no desaparece.
Solo cambia de forma.
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