La música seguía sonando cuando las puertas se abrieron de golpe, y yo supe —con una certeza enfermiza— que Álvaro no venía. El velo me pesaba como una losa y el ramo se me resbalaba entre los dedos sudorosos. En la capilla, los murmullos empezaron como un zumbido y pronto se volvieron cuchillas. “¿Dónde está el novio?”, siseó alguien detrás de la tercera fila. Sentí cómo mi madre contenía el aliento. Yo, Clara Rivas, estaba plantada en el altar, abandonada en mi propia boda.
Miré hacia el pasillo por última vez. Nada. Solo el fotógrafo ajustando el objetivo como si aquello fuera un reportaje, y el sacerdote parpadeando, incómodo. Entonces lo vi: Javier Montes, mi jefe, el hombre al que en la oficina llamaban “el millonario” con una mezcla de respeto y miedo. No tenía nada que hacer allí… salvo que alguien lo hubiera llamado. Su traje oscuro no era de invitado; era de alguien que entra para controlar una crisis.
Se colocó a mi lado sin pedirme permiso. Sus ojos, fríos, recorrieron los bancos, midiendo el escándalo como quien mide un incendio. Se inclinó hacia mí y murmuró, apenas moviendo los labios: “Finge que soy el novio.” Yo me quedé sin aire. Quise preguntar por qué, quise empujarlo lejos, pero el pánico me ató los pies.
Antes de que pudiera reaccionar, Javier tomó mi mano y la alzó para que todos la vieran. El flash explotó como pólvora. Le arrancó el micrófono al padrino, se aclaró la garganta y habló con una calma que me heló la sangre: “Buenas tardes. Álvaro Valdés no llegará. Esta mañana firmó su renuncia y un acuerdo que lo obliga a abandonar Madrid hoy mismo”. Una oleada de exclamaciones cruzó los bancos. Yo no entendía nada. ¿Renuncia? ¿De qué?
Javier apretó mis dedos con fuerza, como una advertencia, y añadió: “Y para que conste ante testigos… esta ceremonia no se cancela. Se transforma”. Se giró hacia mí, tan cerca que olí su colonia y su determinación. “Clara”, dijo al micrófono, “si aceptas, desde este momento serás mi esposa. Un año. Bajo contrato”. La capilla se quedó en silencio absoluto.
El sacerdote abrió la boca, pero no salió ninguna palabra. Yo noté cómo el mundo se inclinaba, como si la capilla fuera un barco. “¿Un año?”, logré susurrar, sin soltar la mano de Javier. Él no me miró; miraba a la gente, como si cada invitado fuera un accionista al que convencer. “Luego hablamos”, murmuró, y me guiñó un ojo que no tenía nada de ternura: era una señal de mando.
Nos llevó a la sacristía con paso firme, ignorando los gritos de mi tía y la confusión de mi madre. Allí, por fin, Javier cerró la puerta y soltó mi mano. Se pasó la palma por la mandíbula, tenso. “Clara, necesito que confíes en mí cinco minutos”, dijo. Yo reí, un sonido corto y roto. “¿Confiar? ¡Me acabas de pedir que me case contigo delante de todo el mundo!”
Él dejó un sobre manila sobre la mesa. “Álvaro trabajaba para mí. En mi empresa. Lo contraté por recomendación tuya, ¿recuerdas? Hace dos semanas detectamos transferencias irregulares desde el departamento de compras. Hoy, a las seis de la mañana, nuestros auditores lo enfrentaron. Tenía acceso a cuentas, proveedores ficticios… y a tu firma digital.” Me quedé helada. “Eso es imposible. Yo nunca…”
“Lo sé”, me cortó Javier. “Por eso estoy aquí. Si esto sale a la luz como un fraude interno y tú apareces vinculada, te destruye. Y a mí también. El consejo está buscando cualquier excusa para apartarme: una crisis de reputación, una investigación, titulares.” Abrió el sobre: copias de correos, movimientos bancarios, una captura de pantalla de mi firma en un documento que jamás había visto. Todo parecía real.
“¿Y qué tiene que ver la boda?”, pregunté, con la garganta seca.
Javier respiró hondo. “Álvaro planeaba desaparecer hoy. Pero antes quería dejarte como chivo expiatorio. Si te abandona en el altar, todos hablarán de tu humillación, de tu inestabilidad. Y cuando aparezca el escándalo, nadie dudará de que ‘algo raro’ había en ti.” Se inclinó hacia mí. “Si te presento como mi esposa, los medios se frenan. El consejo se lo piensa dos veces antes de atacarme. Y tú ganas tiempo para demostrar que eres inocente.”
Yo miré la puerta, escuchando los murmullos al otro lado. “¿Y el contrato?”, dije.
Javier sacó un folio ya preparado. “Matrimonio civil después. Discreción, convivencia mínima, cláusula de salida. Un año como máximo. Te compenso económicamente y, sobre todo, te protejo. Pero necesito tu sí ahora mismo… o Álvaro gana.”
No quería deberle nada a Javier Montes. Pero tampoco podía permitir que Álvaro me hundiera. Pensé en mi madre, en el préstamo para la celebración y en mi nombre manchado en la empresa. “De acuerdo”, dije al fin. “Un año. Pero con mis condiciones.”
Javier asintió, serio. Volvimos a la capilla. Anunció que haríamos una “ceremonia simbólica” por respeto a los invitados y que los detalles se resolverían en privado. La gente, aún aturdida, aplaudió por inercia. Yo caminé por el pasillo del brazo del hombre que, una hora antes, solo era mi jefe.
Esa tarde, en un salón del restaurante, su abogada Inés nos hizo firmar un acuerdo claro: separación de bienes, confidencialidad y salida inmediata si cualquiera rompía lo pactado. “Esto no es un cuento”, le dije a Javier. “Si me proteges, cumplo. Si me usas, se acaba.” Él sostuvo mi mirada. “Trato.”
A medianoche, Javier recibió una llamada. “Lo han localizado”, dijo. “Álvaro intenta salir del país.” Fuimos al área de servicio donde lo tenían retenido por seguridad. Cuando me vio, intentó sonreír. “Clara, iba a explicarte…”
“Explícame esto”, le solté, mostrando las transferencias y los correos. Su cara se deshizo. Probó con excusas: que lo presionaron, que era un préstamo, que yo “sabía”. Javier activó la grabadora del móvil y, con preguntas precisas, lo llevó a admitir que había clonado mi firma digital para cubrirse. “Solo quería pagar deudas”, murmuró Álvaro, derrotado. Cuando llegó la policía, ya no tenía nada que negociar.
Al día siguiente, con la denuncia presentada y el informe de auditoría respaldándome, me senté sola en mi piso, sin velo, sin flores, solo silencio. Javier tocó la puerta con dos cafés y una carpeta. “Aquí está la carta del departamento legal: tu nombre queda fuera. Y el consejo no puede usarte como pretexto”, dijo. Yo respiré por primera vez en veinticuatro horas. “Aún me duele lo de ayer”, confesé. “Pero gracias por no dejarme caer.”
Javier bajó la voz. “Debí pedirte permiso. No lo olvidaré.” Nos quedamos mirándonos, sabiendo que el contrato era real, pero también que la confianza se construye con hechos, no con promesas.
Y ahora te toca a ti: ¿qué harías en mi lugar? ¿Mantendrías el matrimonio por estrategia hasta que todo se calme, o lo romperías en cuanto quede limpio tu nombre? Te leo en comentarios—y si esta historia te dejó con el corazón apretado, compártela con alguien en España que haya tenido que recomponerse después de una traición.