Cuando abrí los ojos aquella madrugada en el Hospital Gregorio Marañón, no los abrí del todo. La morfina me pesaba en los párpados, y fingí que estaba dormida, como si fuera más seguro seguir quieta que admitir que todavía estaba ahí. Oí el zumbido del monitor, el roce de las ruedas de un carrito y, después, los pasos que reconocería en cualquier parte: los de Javier, mi marido.
Se acercó a la cama y, con una confianza cruel, se inclinó hasta casi rozarme la oreja. “Cuando ella se vaya, todo será NUESTRO”, susurró, marcando la palabra como si firmara un contrato. Una risa femenina, baja y satisfecha, contestó desde el lado contrario. “No puedo esperar, cariño.” Reconocí esa voz sin verla: Lucía, la “compañera de trabajo” por la que él juraba que yo estaba imaginando cosas.
Me revolvió el estómago. No por el dolor, sino por la claridad. La neumonía que se complicó, la caída en casa, las semanas en las que Javier insistió en encargarse de mis pastillas “para que descanses”… todo encajaba. Me obligué a seguir inmóvil, a respirar como quien se ha rendido.
Javier habló de mi piso en Chamberí, del seguro de vida, de “lo que firmó en el notario” cuando me operaron el año pasado. Lucía le acarició el brazo y dijo algo sobre mudarse a Valencia “en cuanto esto termine”. Yo escuchaba, contando cada frase como prueba.
Entonces la enfermera que ajustaba el gotero, una mujer morena con placa que decía “María”, se quedó de piedra. Sus manos se detuvieron en el regulador de la vía y su mirada saltó de ellos a mí. No dijo nada al principio; solo tragó saliva, como si acabara de pisar una línea que no se podía cruzar.
Javier se giró y la vio. “¿Pasa algo?”, preguntó, intentando sonar normal.
María apretó los labios, respiró hondo y, en voz firme, soltó: “Señor, ella puede oírlo todo. La morfina no la deja inconsciente. Está consciente… y ustedes están hablando de su muerte.”
El silencio cayó como un golpe. La cara de Javier se puso blanca, y Lucía retrocedió un paso. Yo seguí quieta, con los ojos cerrados, pero por dentro ya no era la misma. Porque en ese segundo supe exactamente qué hacer a continuación… y también supe que María acababa de convertirse en mi única aliada.
María no tardó en recuperar el control profesional. Bajó la voz y, sin mirar a Javier, dijo que necesitaba “revisar constantes” y que solo podía quedarse un familiar. Lo dijo con ese tono que en un hospital no admite discusión. Lucía protestó, pero Javier la empujó suavemente hacia la puerta, todavía pálido. Antes de salir, me rozó la mano con una caricia que por primera vez me pareció un guante.
En cuanto la puerta se cerró, abrí los ojos. No lloré. Le pedí a María un vaso de agua y, cuando me lo acercó, vi que le temblaban los dedos. “Lo he oído todo”, le susurré. Ella asintió y miró hacia el pasillo, como si esperara que volvieran a entrar en cualquier momento. Me explicó que, por protocolo, podía avisar al médico de guardia y dejar constancia en el parte de incidencias. Yo le pedí algo más: tiempo y discreción.
Esa misma mañana, aprovechando el cambio de turno, María me dejó usar el teléfono del control de enfermería. Llamé a mi hermana, Elena, y le di instrucciones claras: buscar al abogado de confianza de nuestro padre, traer una copia de mi testamento y del seguro, y venir con un notario si hacía falta. Elena quiso gritar, pero le pedí que respirara. “No quiero drama, quiero pruebas”, le dije.
Mientras tanto, María me consiguió hablar con el doctor Serrano. Con cuidado, sin acusaciones directas, le conté que sospechaba manipulación de medicación y que había oído comentarios sobre mi muerte. El doctor no frunció el ceño; anotó, revisó mis dosis y ordenó que, desde ese momento, cualquier administración de fármacos quedara registrada y supervisada. También pidió un análisis de sangre para comprobar niveles de sedantes. No era una condena, pero era un muro.
Por la tarde, Elena apareció con el abogado, Tomás Aguilar, y un sobre lleno de papeles. Tomás me escuchó sin interrumpir, y luego me explicó las opciones: denuncia, orden de alejamiento, separación de bienes, y, sobre todo, asegurar mis decisiones patrimoniales antes de que alguien “las interpretara” por mí. Me propuso algo simple y legal: levantar un acta notarial en el hospital. Si yo estaba lúcida, podía revocar autorizaciones, cambiar beneficiarios y dejar constancia de que temía por mi integridad.
Cuando Javier volvió a la habitación, ya había una carpeta en la mesilla y un plan en mi cabeza. Él sonrió, exageradamente dulce. Yo le devolví la sonrisa, igual de tranquila. “¿Sabes?”, le dije, despacio, “creo que hoy es un buen día para poner las cosas en orden.”
Javier creyó que hablaba de ordenar la casa, de pagar facturas, de esas cosas que yo solía gestionar. No sabía que, mientras él se vestía de marido preocupado, Tomás ya había avisado al notario y Elena había pedido que nadie firmara nada en mi nombre sin su presencia. El notario llegó al día siguiente con su maletín. Leyó el acta, comprobó mi orientación y dejó constancia de dos puntos: que estaba en pleno uso de mis facultades y que revocaba cualquier autorización previa a favor de Javier.
Ese mismo mediodía, el doctor Serrano entró con resultados preliminares: mis niveles de sedantes no cuadraban con la pauta prescrita. No era una condena, pero sí suficiente para activar un protocolo interno. La supervisora restringió visitas y ordenó que toda medicación quedara en manos del personal. María, siempre a mi lado, me apretó el antebrazo como diciendo: “Ahora”.
Cuando Javier intentó quedarse a solas conmigo, le pedí que llamara también a Lucía. Él se extrañó, pero accedió, quizá por arrogancia. Entraron los dos con sonrisas tensas. Yo respiré hondo y, sin elevar la voz, les conté lo que había escuchado aquella noche. Javier soltó una risa corta. Lucía negó con la cabeza, pero sus ojos buscaron la puerta.
Tomás dejó sobre la mesa una copia del acta notarial y un escrito de medidas cautelares: separación de bienes, revocación de poderes, cambio de beneficiarios del seguro y solicitud de orden de protección. Javier leyó las primeras líneas y se le borró la sonrisa. “Estás confundida”, murmuró. Yo señalé el informe médico. “No. Estoy despierta.”
La discusión subió de tono hasta que apareció Seguridad del hospital. Tomás pidió que constara la alteración y llamó a la Policía Nacional para interponer denuncia por presunta administración indebida de fármacos y amenazas. Lucía, al ver a un agente en el pasillo, se derrumbó y habló: que Javier le había dicho que “todo estaba hecho”, que yo “no me enteraba”, que solo tenían que esperar. No fue valentía; fue pánico.
Semanas después, ya en casa de Elena, convaleciente pero firme, inicié el divorcio. El banco bloqueó movimientos extraños y el seguro quedó protegido. Javier tuvo que responder ante el juzgado, y yo aprendí a no confundir rutina con seguridad. Me salvé por escuchar a tiempo… y por una enfermera que no miró hacia otro lado.
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